Présentation

Knut est «celui qui ne se rappelle jamais». Avec pour tout bagage un livre sur Diogène et une valise bourrée de billets, il sillonne l’asphalte au volant d’une Buick rouge des années 1950. Nul ne sait d’où il vient, ni où il va. Alors pourquoi pas vers le sud ? Embarquer avec lui, c’est se cramponner à la banquette arrière au gré de ses embardées, renoncer à la géographie, accepter les dilatations convulsives du temps. La raison cède alors le pas aux obsessions : la permanence de faisceaux strabiques dans le rétroviseur, les araignées qui n’en finissent pas de tisser leur toile, les petits parapluies noirs qui éclosent à la surface du bain. Dans cette vertigineuse fuite en avant, Knut plie et déplie les reliefs voluptueux d’un monde où chaque escale est une traversée hallucinée d’îlots féminins singuliers, peuplés d’incendies, de talons aiguilles et de sucettes maléfiques. À mi-chemin entre Lynch, Magritte et Vian, la fantaisie inquiète d’Olivier Saison déroute et subjugue, avec la grâce ciselée d’une jarretière couleur chair.

Fils d’un père pharmacien et d’une mère professeur d’allemand, frère de ses deux cadets, maître-assistant d’un chien qu’il ne voit plus souvent, Olivier Saison transpose avec acharnement sa condition petite-bourgeoise sur son mètre carré de récurrentes démences et de folles insanités. Ou plutôt sur la table et l’ordinateur qui occupent ce mètre carré, seules références spatio-temporelles valables. C’est du moins ainsi que se présente cet écrivain né à Calais en 1972 et établi à Lyon après avoir fait ses armes sous le froid soleil d’Ardèche. On retrouve son prodigieux sens de la fiction fantasmatique et cauchemardesque dans Présents et autres orifices. Paru l’année de ses vingt-quatre ans au Serpent à plumes, ce premier roman lui vaut de figurer dans le palmarès convoité de la précocité littéraire, aux côtés de Radiguet, Rimbaud et Vian.